··la projection d'un oeil··

Ruche Noir

2010-03-09T17:30:00.002-06:00

Ella se derretía al ser observada
yo la acompañé en su cadáver líquido
inventando una lengua
mariposa cuyas alas son bocas
suicidios asistidos e imperfectos
el himeneo de la flor con el sueño

de bra ye no.1
vamos a hablar de las cosas que olvido y digo merde con acento de aprendiz come çi come ça, vamos a decir por ejemplo que no se lo escrito en el cuadro que le regalé, y sé tambien que tiene dibujos de noséquecosa y que debo dejar de asustarla... vamos a hablar del desayuno que le preparo a carmen téconleche y pandeajo (pendejopandeajo) y dice mi madre que suena feo, vamos a decir también que hay un sol en medio del cuarto y hace que nos revierten los poros, me dijeron que el sueño es un gato y su lengua es una flor... yo sé que la lucidez es un ave y sus plumas bisturís... vamos a dejar de hablar de tonterias y ponernos a hacer algo productivo, como leer a pound o diseccionar a fromm, vamos a desenterrar a poe para arrancarle toda la piel y hacer con ella una libretita en que la niña escriba cartitas de L'amore y les rêves... vamos a destilar a cortazar y derretir a minerva...

écoute: Je ne rêve pas les chats

Ars magna

2009-09-03T19:41:00.000-05:00

Liz miró cómo desperté, sus ojos enrojecidos me miraban con lástima, con enojo, decepción, tristeza. Al abrir los míos se le escapó una sonrisa irónica, trató de decirme algo pero yo apenas miré cómo sus labios se movían (sus labios…); acercó su mano a mi rostro y lo acarició, una lágrima se dejo escurrir por su mejilla, el cuarto se iluminó al entrar una enfermera que me tomó el pulso, la temperatura, la vida. Seguía vivo. Jodido, pero vivo.

Después de unos momentos, instantes, segundos, yo que sé, empecé a ser consciente de algunas cosas: estaba atado con vendas en una cama de hospital, respirando por un tubo, con una aguja clavada en la vena, y a Liz parecía tenerle conforme y confusa.

Liz no se apartó de la silla junto a mi cama, llegaron los amigos a verme: un saco de huesos intoxicado que no tenía fuerzas para mover un solo músculo, parpadear era mi único logro, y todas hacían la misma pregunta (¿por qué?) a lo cual yo respondí sinceramente en toda ocasión (no tengo ni puta idea), diciendo siempre lo divertido que sería salir a tomar un whiskey y riéndome del hecho de vestir únicamente una bata azul que dejaba ver mi culo. Liz me miraba sin responder a las risas, sabía que mis palabras eran una farsa.

Después de la última visita llegó una enfermera a servir la comida para mi vecino de cama, a mi no me dio ni las buenas noches, se limitó a mirarme con resignación y caminar deprisa terminada su labor.

Hoy vuelvo a despertar, no sé en qué momento dormí, o cuando le trajeron a Liz un libro (“Pulp”, de Bukowski).

― ¿Qué tal el libro?

―Nada mal, me dio gracia el final de un párrafo: Ahora no me molesten. Quiero pensar en aquel culo.

― ¿Y a ti no te duele de estar tanto tiempo sentada?

―Eres un idiota

―Si lo fuera no estaría aquí
Después el silencio. Liz regresa a su lectura y yo a mi análisis de la situación, descubro que ya no tengo el tubo para respirar, sin embargo aún conservo en la vena la aguja, odio las agujas, es la única razón por la que no me he inyectado heroína. Cualquier cosa que te haga escapar de este tiempo, de este lugar, es perfecta. Alguien arruinó mi ars magna, “yo que todo lo prostituí, aún puedo prostituir mi muerte, y hacer de mi cadáver el último poema”. Claro que yo no escribí eso, pero lo pienso, los poemas son de quien los necesita, no de quien los escribe.

para liz 1

2009-08-25T22:34:00.000-05:00

no te comen solo con la boca ni la mirada, también con la mente y las ansias, te comen con los dedos, con el cabello; se comen tus ganas de abrir los ojos, de cerrar la boca; se tragan a gotas tu concupiscencia, se la derraman sobre los poros; no te comen solo el cuerpo, también el aliento, las palabras, el llanto.

38

2009-08-15T21:47:00.002-05:00

Mi alma está sudando, las manos, la frente. Camino aún mareado, busco un sitio para descansar, sentarme. Únicamente hay gente que me ignora o mira con indignación. Sigo caminando y por fin llego a una banca, después ignoro lo que pasa y despierto de noche. Vomito, llego nosecomo a mi casa pero no puedo abrir la puerta, ella cambió la cerradura, espero a que llegue y después de 38 minutos dejo de hacerlo, la veo, se acerca, me da una bofetada, intento disculparme pero de mi boca salen balbuceos, en cambio de la suya salen tres palabras "debí hacerlo antes", saca algo de su bolso, dispara, muero.

2009-08-12T21:50:00.001-05:00

Vengo a la noche para llenarme de voces, me encierro en ella.
La primera que escucho es la de un niño, no sé que dice pero todo termina con un eco intermitente. Después aumentan las voces y mi piel se calienta a tal grado que mis tatuajes se derriten y mis venas se erosionan. El espasmo que es mi cuerpo huye de ti, que sin darme cuenta me acompañabas. Habitamos las sábanas e iniciamos un juego que termina cuando mi cuerpo acaba.
Busco una sombra que me permita volver a la luz.

muereME

2009-07-29T20:28:00.002-05:00

Otra

2009-07-23T16:29:00.000-05:00

Su piel se seca con cada aspiración, de repente el sudor ya no existe, su sangre burbujea en las arterias, cuando levanta el brazo hace una seña con la mano, solo eso le deja, una seña banal e inútil por ser indescifrable. Quien observa dice entre dientes "dios sabe como morder un esqueleto"

Me borro

2009-07-22T11:02:00.004-05:00

Me borro de pinturas y de letras, me borro del cuerpo el alma que dejé morir.

Borro de los libros la tinta (fumo esa tinta), y en un espasmo de ansiedad caigo al suelo, las hormigas me inspeccionan, las flores me duermen, el toloache me envenena. Dejo caer de mi mano mis voces quebradas, rotas, ebrias.

2009-07-21T17:09:00.000-05:00

EL CUERPO
ES
una tumba de piel en que nos escondemos

cosas austeras

2009-07-17T22:36:00.002-05:00

Me encontré a mi mismo, austero, mirando como la gente se cubría el alma con un sobrero...
y dudé de mi cordura... ¿cómo puedo cubrir mi alma sin un sombrero?

Así como óleo fresco, la voz se me derrite creando sobre un lienzo de aire una tenaza, una copa y un hombre muerto dentro de mi cuerpo.

2009-07-07T01:31:00.000-05:00

Yo soy un hombre muerto al que llaman Raúl. Soy literalmente un bastardo, el padre huyó cuando la personalidadsegunFreud no se me formaba aún, la madre se hizo cargo de tatuar en mi cabeza las ideas parricidas, las gentes no definieron ni mi religión, ni mis tendencias sexuales.

2009-06-29T14:46:00.001-05:00

La noche y yo nos vestimos de mujer
y escuchamos voces tristes
sonreímos, y nos besamos a través de la ventana rota
me cuelo en su garganta, y ella en mi alma...
Entra en mi cuarto, nos quitamos las faldas
y yo entro en su vagina
y cojemos sedientamente
sudamos
morimos
Hacemos canciones con gemidos
y con la piel húmeda en fricción
y vemos el vacío a través de
una ventana que no sirve
vemos su ausencia y lloramos
y hacemos voces tristes para que alguien mas sonría
para que alguien mas irrumpa la lascivia ajena.

2009-06-18T19:25:00.000-05:00

sú
be
me
..
el
..
es
co
te

Pasiones de bolsillo

2009-06-02T02:12:00.000-05:00

Dibujarte en los bocetos de mis palabras,
en la categoría de lo absurdo
iniciar el movimiento a través de la estática
jugar a la inercia de:
mirar.asentir.dejardemirar

basta con dudar un instante
y atacar la cama de otro
para someter tu juicio a un umbral

basta con mirar una página en blanco
desde un sitio
oscuro
en que la magia no transcurra

basta con caer sin darse cuenta
como una gota de sangre en la lasciva inoportuna
entre el orgasmo y ese instante
en que termina el silencio
y empieza la luz.

(me gustan las cosas realmente pésimas)

De arrestos y muertes

2009-06-02T02:11:00.000-05:00

Cuando me arrestaron
estaba bebiendo una cerveza
en la cocina
mirando como moría;
nadie llega tarde para ver morir a alguien
pero creen llegar tarde para otra cosa
como evitarla
pero nadie puede hacerlo
solo podemos ver como termina la vida,
bebiendo una cerveza

El sueño fatídico de Leopoldo

2009-06-02T02:09:00.000-05:00

Una noche encontré licor entre mis sabanas
y terminé encerrado con muertos,
sus cadáveres me alimentaron.
estaba encerrado en la cárcel que
es mi cama
con mis únicos amigos, que son mi alimento
bebiendo
...
recuerdo haber estado atado con cadenas a una espada
mirando de frente un trono que despedía
vaho como sangre podrida, me
inyecté esa sangre podrida...
en el ojo...
para despertar

sinsentido ordenado 2

2009-05-31T01:49:00.003-05:00

accidentalmente balbuceo curiosas diferencias entre figuras gatunas HABITUALES INTERPONIENDO JODIDOS KAMIKAZES LOGRANDO MAS NECESIDADES ONTOLÓGICAS PERO QUIERO REITERARME, SOY TERCO, ufano, VOMiTador, whiskiano, xilofonista y zarista

sinsentido ordenado jaja

2009-05-31T01:35:00.002-05:00

aunque balbuceo con diferentes expresiones; fabrico gustos habituales, interesantes... jodiendo kantianamente las mas novedosas olas preliminares, queriendo reinventar sublimes tiempos únicos, vomitando whisky xerografiado y zaino

2009-05-30T16:12:00.002-05:00

soy ______un ________ajeno

La comida de juan

2009-05-27T17:10:00.003-05:00

Así que juan se encontró a si mismo comiendo tortitas de espinaca con chile; el chile no le picaba, le picaba el ansia, le picaba saber que no quería comer, que quería estar acostado en la cama y morirse despacito....

primer bocado: nada. segundo bocado: nada. tercer bocado: nada. cuarto bocado: ... na.... quinto: u.... sexto: seas..... y juan corrió al baño... vomitó, se vomitó la comida y las ansias, se vomitó las ganas, las palabras y los deseos.... se vomitó el alma y tiró de la palanca del excusado... adiós al vómito y al alma de juan...

Y regresó a la cocina con la boca y el estomago limpios fingiendo que ayer comió chatarra y que el té de manzanilla le iba a hacer bien...

Bailarinas

2009-05-26T23:58:00.006-05:00

En la habitación de espejo
donde las bailarinas de cuerda
florecen del piso de madera y de la música

yo observo
y escucho
desde la mitad vacía del cuarto
---la página derecha---
junto a la mirada de un espejo
a la que miro y...

su ritual es confuso, ordenado
y piden fuego (yo tengo fuego)
pero no contesto ni pido baile,
no hoy.

Letrinas

2009-05-26T23:37:00.003-05:00

Mírame, yo soy con Z, veneno se escribe con la E y la N en mayúsculas, y a veces llevo la O acentuada y otras veces está desnuda.

Mi nombre asíjuntito dice que es aura, pero yo no sé lo que es, lo poco que sé es el nombre de las letras en español e inglés; y también que las palabras tienen mas significado que el que dicen los diccionarios y los maestros de ortografía...

Mi cabeza desnuda

2009-05-24T15:30:00.000-05:00

Vengo a las teclas para desnudarme la cabeza un ratito. No escogí mi nombre, pero

me gusta porque tiene dos As así juntitas y porque termina con una N, el otro

suena a viejo y me gusta la gente vieja. (mis apellidos son un juego de palabras)

Todo el tiempo estoy pensando, fantaseando, y a veces mi cabeza se calla y

escucho las voces de los otros y sonrío, porque no les encuentro sentido.
Creo que la religión es un mal necesario para la gente, yo no se si creo o no en

algún dios, pero me gusta burlarme de esa palabra y de ese significado, y otras

veces lo respeto porque a fin de cuentas su (in)existencia no me importa mucho.

No me gusta hablar, cuando empiezo a hablar las palabras se derraman de mí y es

difícil detenerme; estando callado puedo oír el sinsentido de la gente y la música,

las moscas, la lluvia, el crujido de las puertas y el aire.

Escribo porque amé una vez (aunque me he enamorado otras tantas), e intento

hacerle saber lo que sentí (lo que siento); pero también me gustan la forma de las

letras, el olor de la tinta, las palabras mentirosas como "vaho" "tornar" "alma", y la

sensación de arrastrar la pluma por el papel o la magia de ver aparecer letras

mientras aprieto una tecla. Escribo también para tratar de entenderme.

Camino mucho, me gusta ver cosas mientras el aire me pega en la cara o en la

espalda, y ver como se mueve la gente; pero prefiero caminar de noche, cuando no

hay casi nadie en las calles, y mirar la luna llena de madrugada y fumar, sólo para

jugar con el humo y ver como desaparece, pero no me gusta el olor del cigarro (ni el sabor que deja en la boca), por

lo que tengo una pipa de agua en la que fumo, y lo que fumo sabe a manzana o

fresa y otras frutas.

Me gusta la cerveza, una o cuatro latas y ya, y el café expresso con tantito licor, me

gustan las manzanas y los cuernitos; me gusta ir al cine solo, o ver películas en mi

cuarto de madrugada, cuando todos duermen.

Me cuesta trabajo mirar a la gente a los ojos, me da miedo que sepan quien soy,

aunque cuando son descuidadas yo les miro porque me gustan los ojos de las

personas.

Me gustan el olor a café, a mujer, a incienso, a tierra mojada, a sangre fresca, a

libro viejo, a hierbabuena.

Me gusta pintar aunque no soy muy bueno haciéndolo, y tengo una gata que se

sienta sobre mis piernas cuando estoy en el sillón de mi cuarto, y algunas veces

tengo un loco dentro de mi cabeza y se escapa y dejo de saber quien soy.

Dibujos de chimi

2009-05-24T01:48:00.002-05:00

creo que dandole click se agranda...

Cerebro

2009-05-23T01:06:00.001-05:00

En tu cerebro me escondo y vomito
en tus manos camino y roso tu venas
tienes espinas en los brazos

entre venenos me disuelvo

y me salvas de mi mismo
mirandome sin decir nada

yo escupo palabras que salen del vacío
eyaculo sobre tus muslos y desaparezco...

la bailarina de cuerda sale del espejo
y el carro de marionetas se arrastra en una pesadilla...
esta noche no se oirán voces
esta noche no habrá fantasmas
sólo químicos artificiales en mi cerebro donde te escondes y vomitas.

dos escritos sin revisar

2009-05-15T23:05:00.005-05:00

Está aprovechando la oscuridad para seguirme... es un cobarde, soy un cobarde al huir de él... ¿por qué me sigue?... tal vez quiere robarme, o solo asustarme, o volverme paranoico... no lo dejaré, cuando llegue por detrás tendré preparada mi navaja... volteo y no está... se esconde bien... sigo caminando, llega una luz que convierte mi silueta en algo intermitente... él aún me sigue, acelero el paso y él camina mas lento... es confuso... entonces descubro su método. Buena movida extraño, no ibas tras de mi, me seguías por delante.

No, yo no estoy loco, lo que pasa es que en mi cabeza hay alguien oculto... que llora, grita y me suplica dejarlo salir...... se hace pasar por débil, por mártir, con su llanto y su cuerpo delgado....... a veces me compadezco de él... pero lo dejo encerrado. Otras veces me descuido y escapa, y grita con enojo, con rabia, se torna violento, y dentro de sus ojos faltos de cordura, dentro de su mirada... está la mía. Estoy encerrado en el loco, pero yo no lloro suplicándole salir, yo río hasta que se cansa y muere por un rato.

Sin espejo

2009-05-13T01:22:00.003-05:00

Rosa bajó las escaleras y cambió de color, se encontró a si misma llorando y hablando sola...
--¿qué tienes Rosa?
--no lo sé... me siento azul

Antes de darse cuenta se había quedado dormida y soñó con una escalera que no llevaba arriba o abajo, sino antes o después... rió.

Concurso Caligrama

2009-05-07T22:59:00.001-05:00

Mi cuento en el concurso (click)

ojos noche 6

2009-04-19T21:50:00.001-05:00

Sobre mis jodidos ojos - 6
La noche repartida en 8 siluetas - VI

tengo dos esferas que no encuentro, y tienen pupilas e iris, y miran... y a veces se derriten por encima de mis mejillas, y caen al suelo (al cielo), y dejan develarme entre telas y esfuerzos... dejan incluso que me escape por las noches a envenenarme bajo lunas y sobre incendios... y dejan también que peque, y que escriba con mierda poemas que lo son, e historias y noches sobrevaloradas.

tengo dos esferas, y se proyectan jodidamente.

Zurdo

2009-04-12T04:45:00.002-05:00

Dejé una línea rota tras de mí, dejé un saco de
carne en descomposición... avancé con la
mirada perdida, dejando un sueño húmedo,
dejando que una huella borrosa
se apoderara de mis pasos.

Dejé palabras que caían de una hoja, y ruidos y
fragmentos de vidrio y manchas de sangre...
y un par de imágenes que huían de la cama, que
se fueron derritiendo y difuminando...
cómo recuerdos.

Dejé una luz evaporarse... así, despacito.

Y ahora estoy frente a la música, zurdo
mientras me extingo.

Manchitas

2009-04-12T02:14:00.000-05:00

--Mamá, que hay de cenar?
--Manchitas
--ay... otra vez???

jajaja

bosteZo

2009-04-04T11:30:00.002-06:00

así bostezo
cuando me convierto
en cangrejo.

Sobre mis jodidos ojos 5

2009-04-03T10:30:00.001-06:00

ahchinga!, donde quedo el cuatro?...

Se perdió entre neuronas evaporadas,
entre cables que conectan al cerebro
con la mirada, y
entonces la mirada se evaporó también,
dejamos de ver,
de leer con los ojos,
ahora tenemos que leer con los dedos,
rozar las huellas digitales contra una textura
hecha de esferas... para tocar las letras,
acariciar suavemente las palabras...

Sobre mis jodidos ojos 3

2009-04-03T05:02:00.002-06:00

Y ahora tengo canas
no en la cabeza
sino en los ojos
en la mirada
y mi mirada es vieja como un kct
soy un alma joven,
en un cuerpo joven
con una mirada senil y proyectada.

Fragmento 4

2009-04-03T04:08:00.000-06:00

...más si no sabes lo que dices
si solo escribes para
sentir la tinta deslizarse por el papel
o sentir también
las letras que recorren el vacío.

inSomne

2009-04-03T03:19:00.001-06:00

Amanecí sin haber dormido, pasé toda la madrugada sin escuchar ningún sonido, nada quebrándose ni moviéndose... aprendí a dispersarme en el silencio, a escurrirme entre las paredes y las puertas... hasta llegar a la cocina, y servirme a ciegas una taza de café para seguir despierto, y recordar los silencios y las sombras azules que sueño.

Desastre

2009-04-01T00:30:00.000-06:00

Esto es un desastre............. voy a tragarme el alma y amontonar los pedazos de esta disyuntiva........... voy a oscurecerme hasta desaparecer los trozos de luz que manan de mí.............ahogaré los instantes convertidos en páginas....... desecharé los símbolos que perdieron forma.... que se convirtieron en bestias melódicas............ despertaré del flujo inerte en que repto..... me arrancaré la cordura y la dejare pudrirse en un frasco... hay una figura latiendo en horizontal....... una ofrenda al pecado.............. un espacio en blanco dentro de mis versos..............

Esta mujer

2009-04-01T00:28:00.001-06:00

Esta mujer es todas las mujeres que me han roto el corazón, está ahí sentada en la cama, yo entro a la habitación con los ojos cerrados y la beso, pero ella se resiste y me aparta, yo intento besarla nuevamente y entre el caos caemos al suelo, entonces casi sin darnos cuenta la estoy violando y en vez de que ella llore... yo lloro, me aparto de ella y miro la ventana, ella está detras de mí hablando, gritando, pero no entiendo lo que dice, sigo mirando la ventana y como sangre caigo de ella, fluyo de ella y me golpea el pavimento, detrás de mi no hay nada, ningun edificio, nadie.

Él es quien está con ella, es una letra en un libro, una letra mayúscula que yo había escrito, y se robó de mí para irse con ella, la esta besando, la toma de la cintura mientras me dice algo, pero tampoco entiendo, no porque esté fluyendo al pavimento, sino porque nunca lo he visto, mueve los labios pero yo no escucho nada, solo ella lo entiende, quizás por eso lo quiere, y a mi nunca me quiso, porque la amé demasiado pronto; yo los miro desde el suelo... el mismo suelo en que caí, en que la violé y lloré, los miro... pasan los años y siguen igual... y yo sigo igual, y de nuevo estoy solo y sobre mí, delante de mí, detrás de mí no hay nada, ninguna letra mayúscula, nadie.

Insatisfecho y ebrio

2009-01-28T18:22:00.000-06:00

Insatisfecho y ebrio, escribo detrás de la ventana lo que nunca te atreviste a decir.

Escribo la puerta y el piso, la pared y el techo, la mesa y el café, escribo la música que suena, y el óleo enmarcado.

Escribo la noche, la cordura inventada, el sinsentido de mis visitas en tu cráneo, el intento de luz.

Escribo la pastilla debajo de tu lengua, el opio, tu sueño.

Escribo tu cuerpo acostado, apenas respirando, enfermo, escribo la mirada que no podías sostener, escribo tu aliento y tu piel que sudaba.

Escribo el olor de tu habitación, los lentes que rompiste y la pipa en que fumaste y fume, escribo el pañuelo en tu bolsillo, tus botas, tus camisas, la humedad que rompía el tapiz, tus plumas.

Escribo tu sed de alcohólico, tu pulmón quemado, el color vino de tu sangre, tus canas, escribo el relato que inventaste sin mover los labios, escribo la muerte antes de tu muere.

Escribo tu epitafio, el hueco en el suelo, tu ataud, el reloj que llevas aún, tu piel fría, escribo tus ojos cerrados, mi beso en tu frente.

Fumo

2009-01-28T18:20:00.000-06:00

.

dentro del nervio que toca el sonido
yo duermo con el alma agotada,
me diluyo entre esencias,
y desdoblo la luz que roza el humo
juego con el humo
y me lo trago en una bocanada.

yo fumo solo en lugares oscuros

La disyuntiva de un cuerpo (Prólogo)

2008-04-16T15:11:00.000-05:00

Después de varios minutos apenas podíam caminar, el azar me llevó a un bosque, mis pasos se volvían torpes, mi respiración sofocada, mi conciencia se apagaba...
Desperté sin abrir los ojos, ya no tenía; había perdido todo mi cuerpo.

Sobre mis jodidos ojos II

2008-04-15T22:05:00.000-05:00

Lo que pasa con mi ojo izquierdo es que no sirve, soy un ciego a medias.

Una tarde preparaba un té, escuché un ruido que me hizo cometer la torpeza de soltar la taza, los trozos de porcelana rebotaron hacia todos lados, incluidas mis piernas... esto no tiene nada que ver con mi ceguera, sólo que ese mismo día mi ojo izquierdo dejó de funcionar.

Escuché varias historias de vidrios rotos e incapacidades provocadas por estos; un viejo quedó ciego del ojo derecho por romper una taza; mi historia es sobre vidrios rotos y ceguera.

Dios es ese ser imaginario en el que creen mis padres, yo no creo en dios, pero si en el cielo, no el cielo religioso, sino el que vemos todos los días.

Entre las historias de vidrios e incapacidades, hay una que relaciona al cielo…

Un hombre de unos 28 años se sentaba todos los jueves en la misma banca de un parque, a escribir y mirar el cielo (sólo a eso), él era algo así como un poeta, solo que mas triste; un jueves volteó por última vez al cielo desde ese ángulo, y es que un par de niños volaban un avión de control remoto cerca de él, afortunadamente para mi cinismo, una señora jugaba al freezbe con su perro, lo lanzó en dirección errónea justo por encima del poeta triste en el momento en que el avión pasaba sobre él… el resultado fue casi caótico, el avión se rompió y solo un pequeño vidrio (antes parte de una ventana de este) dio con el poeta… en el ojo derecho…

Me desagradan los escritores a quienes les pasa algo poco común antes que a mi, por puro capricho, él es un medio-ciego igual que yo, y ahora escribe dentro de un café usando lentes de sol y mirando al cielo sólo por la ventana.

// Lo que pasa con el cielo...

2008-04-14T21:32:00.001-05:00

Lo que pasa es que al cielo le gusta cambiar de color, y a mi me gusta ver como cambia; cuando miras el cielo al atardecer solo puedes sentir dos cosas:
Todo va bien... o todo va mal, punto.

Para la gente "normal" estas loco o no, eres como el cielo, tu locura (o cordura) radican en el color de este, y de vez en cuando en la luna, los adagios o la presencia de una mujer, y si eres mujer... bueno, para mi TODAS las mujeres están locas.

También ocurre que el mar es una gran masa de agua, y a veces me gusta pensar que soy agua, o que soy un violín, o una nube... me gustaría ser agua... solo eso.

Sobre mis jodidos ojos 1 ··

2008-04-09T21:33:00.000-05:00

La noche era negra, no había luna y el aire era gélido...

Yo no podía dormir, me puse una chamarra de cuero y salí a caminar. Eran las dos de la madrugada y las calles estaban prácticamente vacías, a excepción de uno que otro indigente y un viejo recién corrido del bar.

Cuando avanzas y te haces preguntas, caminar en el frío no resulta incomodo, la oscuridad te cuida, el frío te mantiene alerta y las preguntas te mantienen vivo...

Recuerdo que no estaba sonriendo, soy un hombre que carece de motivos para hacerlo, también recuerdo un papel que se desplazaba en el pavimento, lo levanté, era una partitura... "Vuit Cineris (en re menor)", yo no se leer música, nunca aprendí a hacerlo, toco el violín porque un día estaba aburrido y cogí uno, después de un tiempo podía reproducir piezas de Bach sin saber que jodida nota tocaba.

Después de aquella partitura hay una serie de imágenes confusas en mi memoria, creo que había un ave, quizás había luz, pero se que había música.

De madrugada coincidí con "aquel hombre", nuestro tema fue el aire y le mostré uno de mis poemas

-- la narración está bien, no pierdes el hilo...

Hablamos también de sus canas, el tiempo y mi futuro, levantó un brazo para detener un autobús que solo él podía ver, "tomo este" fue lo último que me dijo.

Primer efecto del polvo a contraluz

2008-03-27T20:14:00.000-06:00

Liz abrió los ojos, estiró su brazo
derecho mientras bostezaba, la habitación aún
estaba oscura, quitó de encima las cobijas y se
levantó de la cama, tropezó al dirigirse a la
ventana para abrir las persianas, era una ventana
pequeña, por lo que no se iluminó de igual manera
todo el interior, en cambio, un rayo de luz deba
vida a varias particulas de polvo que flotaban de
manera aleatoria... este simple efecto la absorbió
totalmente, todos sus sentidos se enfocaban en
ello, los colores que produce son tan cotidianos
que no hay manera de describirlos, quizás nuestra
mente no llegue a entender su existencia, y ¿cómo
entender algo que nunca cae?, algo que depende de
la luz para que notemos su existencia, algo tan
trivial que es capaz de mantenerte en trance por
un tiempo indefinido, algo cuya magia abstracta
crea movimientos casi fantasmales.

Pero es prácticamente intangible, no huele
ni sabe a nada...
¿a qué sabrá la luz que da vida al polvo?
¿como sonarán dos particulas de polvo
chocando?
¿como sonará el choque de estas con la
luz?
¿en cuantas partes puede romperse la luz?.

Fragmento 3

2008-01-13T22:36:00.000-06:00

corté mi mano para pegarla en la pared

mis ojos para unirlos a la cinta

con mi cabeza hice una almohada,

mi sangre es el té que bebes

en mi fémur que converti en taza.

la pintura ha nacido de mi neurona

la música de mi neurosis

las letras se desinventaron fuera de mi.

Fragmento 2

2008-01-13T22:32:00.001-06:00

...más cuando se proyecta
tu mirada en el papel
o donde sea
y tu ser sabe a café
y tu mente no sabe a nada.

sin titulo, fragmento

2008-01-13T22:21:00.000-06:00

...más cuando las voces son profundas

y los golpes liquidos penetran cada una de tus neuronas

de tu neurosis.

To die for

2007-12-20T01:03:00.000-06:00

sobredosis de cafeina,

durante la transfusion,

cirrosis,

cáncer,

asesinato,

de ceguera,

durante otra transfusion,

escribiendo,

ahogado,

ahorcado,

infarto,

alucinando,

en esquizofrenia,

desconectado durante la coma,

DURANTE UN SUEÑO...

suicidio...

solo morir

Go ahead

2007-12-20T00:43:00.001-06:00

Puedes intentarlo
nadie te detiene

y que?

¿para que callarte si nadie te escucha?

Solo pensamientos

2007-12-19T23:10:00.000-06:00

Hay un extraño colandose en lo que escribo... o hago... o no se.

¿cuando fue la ultima vez que fuiste violento...y como?

¿cuando enterraste tu cadáver por ultima vez...?

esto si es droga, no esa mierda que te metes por el brazo, o el culo, o la vena... ¿a quien le importa?

Los entierros de una gota de tinta

2007-12-12T23:02:00.000-06:00

Cayó la noche detrás de la ventana, cayó la lluvia, cayeron los búhos, yo tenía ansias y temblaban mis manos; quizás hayas adivinado que no podía dormir, hacia menos de 20 horas que había despedido su cuerpo, su mente; que había enterrado sus escritos, sus notas musicales debajo de la tierra.

El entierro de mi padre había terminado, pero aún es difícil seguir viéndolo, cuando estoy sentado en la cocina, bebiendo algo y me mira de frente por que no tiene otra cosa mejor que hacer; él sabe que, aunque su cuerpo esté oculto, olvidado, no lo he enterrado del todo.

A las 6 horas caminaba en un callejón, mirando el suelo, o el cielo, no recuerdo.

Mi padre está muerto. ¿Qué se puede pensar o decir después de esa afirmación?, lo primero que pensé fue en dedicarle un trago, o una lágrima pero estas se me han malgastado ya.
Lo segundo fue leer algo alegre (pero esas cosas no existen).
Lo tercero quizás nunca se me ocurrió.

Ayer enterré a mi padre, hoy toca enterrarme a mi mismo.

No he vivido mucho, es cierto, pero puedo contar muchas cosas, cosas que han pasado y mentiras de adolescente.

Ahora, ayer, me despedí de él finalmente… “Adiós cabrón”. Ahora la lista está terminando, soy el condenado en turno y no falta nada, ni siquiera tiempo o espera, pero estoy aquí haciéndome idiota con la tinta y el papel, (casi) nunca me he preocupado por otras cosas, ¿para que?, si esto es mejor que la vida, incluso la puedo encerrar en una sola palabra y sigue siendo poco para una página, es apenas una gota de tinta.
(Soy una gota de tinta que está siendo enterrada).

Psicoactivos 8 1/2

2007-11-20T22:24:00.000-06:00

Psicoactivos 8 1/2

y entonces te das cuenta del sonido
y de las letras huyes, y duermes,
no haces mas que escuchar
(si poner atencion a lo que escuchas)
y fumarte el oxigeno que pasa cerca de ti.

recuerda que se evapora la luz
antes de entrar en tu ojo.

6 versos para un cabrón.

2007-11-12T22:03:00.000-06:00

Que te follen
que te jodan
yo estaré enjaulando al ave.

Detalle Infinito

2007-10-25T20:48:00.000-05:00

Detalle Infinito

[Maqueta]

La hora perfecta para salirse del cuadro

Y dejar de ser óleo, color, imagen…

Pero empezar a respirar en lugar de soñar,

La hora en que se consume la luz dentro del sonido.

Luna llena está rompiendo el vidrio que oculta tu captura

El caos de libera

Y te conviertes entonces en una posible imagen fractal.

Puedes dejar de existir, o estar, ese es tu privilegio

(Sólo tuyo)…

Puedes volver a la imagen o al sonido o al cuadro.

La noche repartida en 8 siluetas - V

2007-10-22T19:51:00.000-05:00

[Maqueta]

Dos tragos más para la noche que se acuesta

(Y dos gotas que apaguen la luz)

Para no dejar que se impida el sueño

Dos para que el delirio gobierne.

Para que dancen los tallos en nuestras fantasías

Para que los pétalos no se pudran

Para que las estrellas se fermenten

Y produzcan ceniza de vino.

[Acuestan se que leones los para mas tragos dos]

Dos más para que los labios conspiren

Para que la flor de liz siga anhelando.

Interpretaciones·Insomnio

2007-10-19T21:03:00.000-05:00

Hay un sitio en la escalera

En donde todo se ve transparente,

La música, las letras,

El ácido…

Incluso los papeles que la religión ha inventado.

También desde la silla número 5 de la mesa

Donde el abuelo toma un cortado

Todas las mañanas,

Se puede ver la muerte de los pájaros

Y de los hombres,

Se puede sentir como

Se le cae la piel al sol

Y se hace de noche.

Interpretaciones·Sueño

2007-10-19T21:02:00.000-05:00

Él es un músico.

Él esta sentado.

Bebe,

Come,

Medita,

Fuma,

Deja de razonar…

Ese es el don.

Y ella se va.

La noche repartida en 8 siluetas - IV

2007-10-19T20:25:00.000-05:00

Entre la noche se desvelan imágenes que fueron

cubiertas por la tela del sueño; se rompen (hilo

por hilo) las fibras de aquella enfermedad a la

que nombran "locura"; se desnudan las danzas y

los tangos; se ponen a hervir los líquidos que

saben a piel; se sueñan los sonidos ineditos del

arte; se mueren de pie los destellos, el aire; se

secan las tintas que dan forma al día y a la tarde

(pero nunca a la noche); se mueven de un lado a

otro las sombras y no hay nadie que me calle en

estos momentos.

··tiempo··

2007-09-26T19:48:00.000-05:00

La cafetera hace tic-toc, el reloj ya no existe, pero sabemos la hora, y tampoco sabemos la hora, pero hay café y está frío y cargado, lleva el peso de la oscuridad y el líquido, lleva el peso del sabor a quemado del cigarro, y carga, también… el frío.

Los sonidos son… de reloj, como lo es todo, sonidos de gotas cayendo: dos segundos, sonidos de gente gritando porque se oculta el sol: tres minutos, sonidos de luna explotando en eclipse: cuatro horas, tiempo y café eso es lo que importa, no la existencia o respirar, no hay vital ni trivial, solo primordial… solo importa que bebemos y que hay algo que contar, no sabemos para que, pero igual lo contamos, supongo que lo hacemos para fingir que nuestra vida no se arruga.

Tic… (Pasan entonces infinitos tiempos) Toc…

··otra.noche··

2007-09-24T20:11:00.000-05:00

Esta tarde he confundido a la luna con un faro, a la tinta electrónica con el periódico, al cenit con mi mano, al sol con su ausencia, he visto morir pájaros de nieve, nacer gatos de fuego, hombres de agua, he censurado mi mirada, he lamido el viento escondido dentro del pan, he bebido de una taza rota y vacía, he platicado con el ruido, y callado al silencio, he sido proyección de ojo, de mirada, de sangre a fuego lento, de lluvia, de ansias, de receptor de boca abierta, de antena... de proyección, proyección de proyección.